Silvestre não sei o que fazer contigo.

Ontem li um post feito num blogue e fiquei comovido com a pureza do mesmo. Algo de que eu já não sou capaz neste blogue. Fiquei a pensar se não seria ideal fechar portas e começar um novo blogue. Fui apanhado pelo «tu no teu blogue disseste que», «fui ver ao teu blogue e dizia tal», «o Batata ficou deprimido porque viu no teu blogue um post». O Batata pensou que um post falava sobre ele e não falava. Depois vêm explicações, dizer sobre quem é que falava o post. Amigos disseram a amigos que disseram a amigos que tinham curiosidade de saber coisas a meu respeito. E o blogue foi tornando-se progressivamente mais superficial.  Lembro-me de ter feito alguns amigos em tempos através da blogosfera, mas talvez prque o blogue nesses tempos era pessoal. Era o que é hoje, mas com a vertente humana e existencial que acabou por esmorecer. Este assunto já não é novo, já o abordei várias vezes. O Silvestre é um amigo que me salvou em tempos idos. Foi um companheiro de infortúnio num dado momento e seguiu viagem comigo. Mas não sei se o estou a tratar bem. Ontem senti-me tão humilde perante a vulnerabilidade do post lido, que achei que o Silvestre merecia mais. Vejo-me, por vezes, a escrever coisas importantes debaixo de código para que não se perceba do que estou a falar e que eu ao voltar ao blogue saiba sempre o que foi a situação. Mas parece-me tudo um bocadinho "retorcido", onde está a espontaneidade de abrir um coração? Camuflada, quando as coisas são realmente pessoais e importantes. O espaço de liberdade faz sentido quando já não se exerce a liberdade. É cansativo escrever metáforas e mais fácil meter música e coisas engraçadas que ocupam 10 minutos de um dia de trabalho, que é cada vez mais exigente. A vida muda, as coisas mudam. Não sei se o que move no sentido de continuar é pena, lealdade, apego ou  habituação. Se calhar é um pouco de tudo. Não sei. Não seu muita coisa neste momento. Ando com a cabeça muito cheia das exigências da vida pessoal e profissional. Em tempos libertei aqui essa pressão. Agora sinto que já não. 

 

Silvestre, não sei o que fazer contigo. Às vezes convertes-te num veículo de mensagens erradas. A culpa é minha.  Porque me tornei propositadamente ambíguo. Parece que, de momento, funcionas a ventilação artificial. Não te posso dar muito mais por agora, embora ache que merecias muito mais que isto. Não sei se consigo salvar-te, se desligue a máquina ou se te deixo ligado por um fio ininterrompido.